Escritores de Domingo

No dia em que qualquer escritor concluir que domina sua arte ele não mais será um artista, será um operário, ou no máximo, um artesão. Ele perderá a magia de não saber o que há por trás da cortina da página em branco. Concluirá, também, que não precisa mais esforçar-se para alcançar o cume, pois já está nele. Desconfio que por mais experiente que um escritor seja, nunca conseguirá dominar todas as manhas da literatura. Ela é uma mulher, e como tal, é mais imprevisível do que possa parecer, e mesmo para os que a dominam, é só uma questão de um deslize mínimo para que ela venha a escapar por entre os dedos. Sendo assim, a crença na literatura é o que basta, e é o que importa realmente, dominá-la não é a coisa mais importante, e sim, compactuar com ela.

(J. C. Peu) O camelô vem gritando Tudo o que ele tem Sendo jogado de um lado pro outro Pelo balanço do trem “-Vem cá!” Chamou-lhe da multidão alguém, Respeitando o ditado: “Vem cá é baleiro de trem.” O camelô foi farejando dinheiro Achando-o um pouquinho aqui, Outro pouquinho ali, Sempre atento de onde O perigo vem. Tinha mulher e três filhos, Tinha muito que correr o trem Ia esbarrando num passageiro e noutro Quanto mais lotado ficava o trem. De repente, camelô saiu em revoada Medo de apanhar e da mercadoria perder O som do apito é inconfundível O colete vermelho prenuncia o pior “-Já era neguinho, É o rapa!”

(Dhiogo Caetano)           Em suas longas folhas, uma longa história pra contar.           Uma planta, uma herança da minha avó.           Há mais de cinquenta anos, a sua beleza verde encanta a nossa casa.           Trazendo esperança no desenrolar de suas folhas.           De forma plena ela encanta...           Nela a lembrança de um passado ainda presente.           Ontem a minha amada avó cultivava a linda samambaia.           Hoje sou o guardião da verde samambaia.           Simplesmente uma planta, mas um elemento da família...           Em suas folhas rabo de peixe se eterniza a vida...           A memória tornasse sempre presente.           O passado é constantemente revivido no desenrolar de suas longas folhas.           Mas no contexto não podemos esquecer que estamos falando de uma simples samambaia.           Uma planta que traz o verde como elemento principal da sua consagração.           Nossa samambaia!           Lembrança, passado, vida, presente, memória e uma linda

(J. C. Peu) “Não serei o poeta de um mundo caduco” Nem falarei do passado Não pensarei de forma cartesiana Terei fé no não visto, Ouvirei o que nunca foi dito E só acreditarei, depositando plena confiança Com minha capacidade de raciocínio, Em tudo o que não existe, Ainda... Seguirei relativizando Pregando as boas novas De um mundo melhor Ensinando quem quiser aprender Os dez mandamentos de uma ecologia humana De Einstein a Capra, de Freire a Morin O tempo é minha matéria Mas não o tempo presente, newtoniano Meu tempo é o tempo futuro, Livre, leve e solto Que corre para frente e para trás Em ondas e em partículas Ao mesmo tempo... Serei um poeta de um mundo novo, Verdadeiramente admirável. De um governo que será capaz de arruinar Os que arruínam a Terra De reis incapazes de sugar a alma do planeta Por dinheiro ou vintém O poeta de um mundo que é para todos Ou para ninguém Cantarei canções de Pessoa E refrões das folhas da relva Ao esperar uma nova con

(J. C. Peu) Aprenda a perder Pois perdemos tudo  Na vida. Perdemos o ônibus, O trem,  Mas não deixe a vida passar... Até ela mesma, Um dia,  Acabou! Vais perder a inocência, A beleza e Juventude. Podes perder, Hoje ou amanhã,  Dinheiro ou saúde. Mas não perca A cabeça Tão já! Não perca amigos, Se não perdê-los  For possível. Não perca a fé, E, em tudo o que perderes, Não perca o amor. E não chores, Já que sabias Que assim seria.

O ser humano tem algo dentro de si que pode ser chamado de necessidade espiritual. Os homens precisam acreditar em algo, e vem dai seu interesse por religião e, ao mesmo tempo, a grande oferta de religiões. Parece que estamos num grande restaurante self service da fé. Podemos escolher não apenas a religião, ou a comida, como podemos, também, escolher o tempero, ou o sacerdote, pastor, padre, etc, que seja mais carismático. Pelo menos é assim que parece ser. Referente á Literatura, podemos dizer que da mesma maneira como ocorre na escolha da religião, escolhemos que literatura nós gostamos mais, se estadunidense, se brasileira, russa, francesa, etc, e escolhemos vários temperos: quanto ao gênero, quanto ao período, e até mesmo quanto ao autor que mais apreciamos.  Se o leitor comum pode, e deve escolher o tempero que mais prefere, podemos concluir que os escritores, principalmente os iniciantes, precisam escolher muito mais do que meros temperos, precisam escolher sacerdotes das letras,

(Dhiogo Caetano) Pseudônimo:  Muso Lírico  Vermelha, doce, saborosa... Uma tentação sobre a mesa. Seu aroma é  inesquecível. Que fome... Um simples fruto, uma longa história. Vermelha por fora e branca por dentro. Na sua essência a origem da humanidade. Mas no momento uma maçã, ou um resto de maçã.

(Dhiogo Caetano)            Ontem éramos quatros, hoje só  restaram dois.           Tudo se apagou e parece que nunca existiu!           Meus amores foram embora, mas os sentimentos permaneceram com mais intensidade, pois a saudade tornou-se aliada desta dor.           Não os vejo mais, somente tenho uma vaga lembrança gravada na memória.           O concreto se tornou abstrato...           As lágrimas incontrolavelmente rolam sobre o meu rosto.           Quanta falta sinto dos meus amores...           Até quando irei viver assim!