O Homem Que Não Queria Matar - Capítulo 3

Capítulo 3

Eu caminhava de volta à vila, sentindo as frescas lufadas da brisa secarem o suor de meu rosto. A estrada de terra tinha árvores altas nas duas margens, e às vezes as copas das árvores tampavam a claridade fazendo parecer que estávamos perto das seis da tarde. Do nada, um raio de sol conseguia vencer as árvores e estávamos novamente no início da tarde.

Apenas quando já estava muito afastado da casa de Raimundo, foi que encontrei uma pessoa em meu caminho. Era um trabalhador que levava em sua carroça vários cachos de banana em direção ao depósito localizado em frente à praça no centro da vila. Ganharia tempo com uma carona.

O homem assustou-se ao me ver com as roupas sujas de terra e sangue. Abaixou a cabeça rápido para não deixar que seus olhos cruzassem a mesma trajetória que os meus e temeu que eu o parasse. Mentalmente, ele deve ter tomado a decisão de não me cumprimentar. Certamente temia que isso pudesse significar um novo questionário. Não suportava mais o estresse que estas ocasiões provocavam. 

Lembro-me que, no dia anterior, fui até a sua casa e realizei meu terrível questionário com ele, com sua esposa e com um sobrinho que morava com eles desde que seus pais foram mortos por outro comissário alguns anos antes. Todos responderam de forma satisfatória as mesmas perguntas de sempre, mas, mesmo assim, ele deve ter sentido muito medo em ver novamente em sua frente a minha aparição fantasmagórica. 

Por ser negro e pobre, era comum que esse homem tivesse medo apenas dos brancos que faziam parte da administração. Contudo, não importa a cor da pele do comissário, ela sempre significará a morte. Ele sabe que a vida é assim e que o perigo que eu ofereço para ele é tão real e palpável quanto o de qualquer branco.

O cavalo puxava a carroça devagar por conta do peso, quase se arrastando, mas o homem não apressava seu caminhar por meio de açoite. Tinha medo de que a mudança abrupta da velocidade chamasse minha atenção. Caso fizesse isso, ultrapassaria a mim e continuaria seu caminho, deixando-me para trás, talvez eu não o parasse por conta da velocidade da carroça. Porém, sua vagarosidade fez com que eu interrompesse o passar da carroça, assim que ela me alcançou. Um transporte seguindo bem devagar ia ser melhor para eu descansar, sem os solavancos que iam acontecer se ele quisesse correr. Entretanto, não tinha como o pobre homem saber. 

— Está indo para a vila? Pode me dar uma carona? 

Logo depois da pergunta, lamentei por sua falta de inteligência e redundância. Não havia outro lugar para onde um simples produtor de bananas pudesse ir. O mundo é um lugar pequeno para quem não tem muitas alternativas na vida. 

— Sim, claro, Senhor Comissário! — respondeu o homem com a voz trôpega.

Após isso, enquanto a carroça seguia o seu caminho, o homem, tomado por crescente nervosismo, batia em seu cavalo mais do que o necessário, e não se atreveu a dizer mais nada. Percebi o nervosismo dele e não voltei a falar-lhe. Seria muita tortura, sem contar que era possível que ficasse tão nervoso para chegar na vila rápido, que começaria a fazer a carroça correr demais. Fiz um favor para nós dois e fiquei quieto.

Encerrei-me em meus pensamentos, voltando a pensar em Raimundo. Senti os raios de sol baterem em meu rosto e pensei no corpo de Raimundo coberto por pedras que, naquele instante, provavelmente deviam estar quentes. Não percebi o exato momento em que deixei de pensar no corpo de Raimundo para prestar mais atenção no canto de um pássaro que certamente estava escondido em algum lugar no mato que margeava a estrada em que estávamos passando.

Era o canto de um curió, eu acho. Amo pássaros. Não sou um criador, nem um especialista, mas sempre que estava trabalhando, podia me desligar do mundo ouvindo os cantos mais diversos por longos minutos. Algumas vezes, quando estava no meio de plantações, ou em outros lugares desertos, chegava a me sentar um pouco para melhor ouvi-los. Era relaxante.

Quando Raimundo falou que se sentia como um pássaro numa gaiola, sem liberdade de ir e vir, mesmo sem perceber, usou palavras capazes de penetrar no mais íntimo dos compartimentos do meu coração, instalando-se ali de maneira que iria me fazer lembrar dele ainda por muito tempo. Velho safado, em vez de ficar morto no seu cantinho, queria atormentar meus pensamentos.

Eu não criava pássaros, primeiro por não ter tempo para cuidar das gaiolas, segundo por justamente achar que cercear a liberdade de criaturas tão belas quanto essas não era uma ação correta. Na minha opinião, pássaros foram feitos para cantar, e para voar. Não é justo mantê-los numa gaiola.

Mas o que eram os homens? Era justo mantê-los em situação análoga? Pior que isso, era justo matá-los? Sim! Claro que sim! Os homens não são pássaros, são alguma coisa muito pior que pássaros. 

Um pássaro nunca fez guerra, nunca destruiu o mundo a sua volta, nunca apertou um botão disparando um míssil que em poucos segundos mataria milhares de seus semelhantes... Não, um pássaro vive, apenas vive, e canta, e come, e morre, mas o homem, o homem destrói tudo o que toca, e faz guerra, e odeia, e mata! Nunca ocorreu a um pássaro a ideia degradante de escravizar outros pássaros, por exemplo.

Entretanto, no fundo de um quarto escuro, no ponto mais afastado e deserto do meu peito, não conseguia calar um sentimento que gritava palavras que, no começo, alguns anos antes, eram ininteligíveis, mas que cresciam cada dia mais, ao ponto de agora serem perfeitamente audíveis em todo meu corpo. Mesmo que, num gesto louco, eu tapasse com força os ouvidos com as mãos, não tinha como deixar de ouvir com clareza o som que vinha de meu coração. Este sentimento dizia que os homens eram, também, fantásticos e que não era justo matá-los como animais.

Se não era justo matá-los, como fazíamos, eu e os demais comissários estávamos cometendo atrocidades a todo o tempo. Alguns mais que outros, uma vez que utilizavam métodos brutais para realizar a tarefa incumbida. 

Mesmo depois de tê-los chamado atenção inúmeras vezes, eles não mudavam seus métodos. Eram tremendamente cabeça-dura. Na última reunião que tive que organizar poucos dias antes com os outros três comissários, gastei todo meu estoque de paciência e argumentos para tentar convencê-los de que as diversas reclamações que recebia das pessoas de praticamente todas as vilas tinham fundamento. 

O povo reclamava, por meio dos seus prefeitos, do abuso de poder por parte dos comissários e dos métodos bárbaros que estavam sendo utilizados para matar as pessoas consideradas improdutivas. As pessoas sentiam raiva e medo. E o amálgama desses sentimentos crescia a olhos vistos.

Periodicamente, podia-se ver pintadas em paredes nas vilas, ou em impressos espalhados pelas ruas à noite, palavras de ordem contra a violência dos comissários, contra o autoritarismo do Conselho, ou contra a falta de liberdade. 

Na verdade, acreditava que se os métodos de execução não fossem humanizados, cada vez mais pessoas seriam motivadas a reclamar. E tal insatisfação seria positiva apenas para os rebeldes.

Eu era alto-comissário, cargo que me tornava o principal de todos os funcionários da administração abaixo do Conselho, e que possuía mais atribuições que os demais de meus colegas. Era, também, o ouvidor-mor, responsável por apresentar os relatórios finais ao Conselho, além de muitas outras atribuições que muitas vezes nem lembrava. 

Nenhuma delas fazia com que Ernesto me respeitasse mais. Ele era jovem demais para entender de forma ampla o significado da palavra respeito. E deve ter sido criado num ambiente tóxico, só pode ser isso.

Jovens negros precisam aprender o significado de respeitar os outros desde bem pequenos. Meus pais me diziam que tinha que chamar os brancos de senhor, senhora, pois nunca dava para adivinhar de onde podia sair uma sentença de condenação eterna, ou um apadrinhamento salvador.